L’inverno disse: «Tra poco me ne andrò».
E una primula gialla subito spuntò.
Allora il vecchio fico si mise a brontolare:
«Questi giovani non sanno mai aspettare,
non è il tuo turno, non c’è la Primavera,
sentirai che freddo questa sera!».
La primula confusa, tutta si rannicchiò
ma il vento quella sera nemmeno la sfiorò.
E il giorno dopo, il piccolo prato
era tutto di giallo colorato.
Bianca Fo Garamboi
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